Я совсем недавно в поиске, но уже могу (хочу позволить себе) делать какие-то выводы по всему происходящему в...

этой... сфере. Погрузился, так сказать, с головой. Законы. Тельмановский рубеж. Частники. Государство. Гранты. Память. Бардак.


Всё это, даа. Меня знаете, другое настораживает. Даже пугает. Эти разговоры были всегда, наверное, только в разной концентрации. Я много и часто стал слышать и читать - "Хватит уже копать, ворошить, жить надо настоящим". И чёрт бы с ним, когда это говорят люди далёкие от темы. Далёкие и непонимающие. Непонимающие потому, что, ну не коснулось их это. Их, наверное, нельзя за это упрекать. Я тоже долго шел к пониманию. Даже находясь уже в рядах поискового отряда, я всё ещё не понимал. Что-то ходим всё, железки поднимаем. Вот солдатика нашли, толпой накинулись, но я в сторонке стоял, сбоку наблюдал. Не понял ничего.
Я понял ... Нет, скорее, осознал что-то. Осознал, когда поднимал своего первого солдатика. Мох закатал, только МОХ (!), а он перед тобой лежит. Вот он весь. Руки, ноги, голова. Только вместо тела чернота на костях. Лежит, скрючившись в букву зю. А меж рёбер виднеются личные вещи. Станок бритвенный, лезвия запасные, ножик перочинный. И ты понимаешь, перед тобой такой же человек лежит, как ты, из плоти и крови. Только плоть в черноту превратилась, а кровь ещё тогда дала подпитку земле, вот этой берёзке. И так, бл***, жалко его, до одури. Хоть и не знаешь, сам он на войну пошел или заставили его. А рядом пакет перевязочный. ИПП, который. Вскрыт. Значит, пытался перевязаться, да, может, сил не хватило. И сидишь на корточках над ним и не знаешь, как подступиться к нему. С чего начинать-то. Не учили меня этому. А оно само приходит. Вот бы взять его целиком, приподнять да положить, куда полагается. Но не выйдет. По косточке, по косточке, аккуратно, кости хрупкие стали за почти восемьдесят лет. С ног начал, вверх поднимаясь. В районе пояса медальон выскочил. Пустой. Дальше из земли всё вынимаешь. Ложка. Патроны. Много патронов. Станок тот самый. Интересно, когда брился. Перед атакой? Или потом собирался. Рука. Под голову заведена. Знаете, как ребёнок спит. В комочек и рука под щёку. Ну, удобно так. Голову приподымаю. А в руке граната зажата. Вот и все удобства. Да.

Куда бежал? Зачем бежал? Почему здесь, посреди леса, на краю болота лежишь? Вопросов много. Ответов уже не будет.
Нет, один ответ есть. Не должны наши солдатики вот так лежать. Даже, пусть грубо прозвучит, валяться. Валяться, как никому ненужные бездушные предметы. Ваши родственники когда умирают, вы с ними что делаете? На кладбище хороните, да, желательно, на своём, семейном участке. Чтоб с родственниками остальными вместе. А этот вот солдатик не заслужил выходит? Пусть в лесу валяется.

Отвлёкся, извините. Никогда я не пойму тех людей, тех, кто поисковиком назвался, когда они говорят, что "Хватит уже копать, хватит ворошить, жить надо настоящим, неся лишь только знания". Соберём хабар, расскажем историю...

А я бУду отстаивать свою точку зрения. Что нАдо этим заниматься, нАдо солдатиков искать, поднимать и хоронить по-человечески. И с положенными им воинскими почестями. А личные вещи я передал в школьный музей. Быть может не всё так плохо и придут дети, посмотрят, шевельнётся что-то в их маленьком детском сердце и сами того не осознавая, помянут того солдата Красной армии, который в далёком сорок втором за их жизнь свою отдал.

Извините, крик души. Может быть я и не прав.

С уважением, Максим Евдокимов.